Ancora ricordi. La quiete della tana mi ha confortato, una buona pizza ha zittito lo stomaco ma il verme dello sfruguliamento non si seda, scalpita gambe immaginarie. Più che altro è un arcuarsi di tutto il corpo: testa, pancia, culo e piedi.
La pancia: le marionnettes in strada erano sempre marionnettes, quelle vere. Quelle che sono lì sole e deboli, e forti della debolezza, quelle che non sai nemmeno perché stai a guardarle. Stai come davanti a un fuoco, una bruciatura della drammaturgia dal vivo. Eppure, eccoli i marionettisti e i burattinai dei furgoni arrugginiti, delle carrette roulottes bellissime e incollaudabili,  poesia del metallo e olio e gasolio. Sono lì a resistere, resistere e resistere, piantare il chiodo della coerenza: teatro di marionnettes amigos, mica carne, mica facile, mica peso. Sole o pioggia, le truppe degli abiti dell’umiltà neri, vogliono solo non esserci, farsi invisibili, regalarci una lagrima di commozione e orgoglio: t’ho fregato ma te l’ho detto prima. È tutto un trucco, il trucco dell’almendrucco: la marionetta si solleva e non c’è nulla che, di sotto, la sostenga.
Il culo è didascalico se permettete: al Forum Etre marionettes “fortunatamente” (è qui il didascalico, che pensavate?) ha resistito anche lui, non ha preso abbagli. Abbiamo sciacquato le marionette in Charleville e le faremo asciugare qui.
Seccare qui. Di pubblico ne ho sentito. Quello popolare, quello che ci ha ospitato nella sua casa senza sapere se eravamo dei rompicoglioni (che fiducia ragazzi), e loro hanno, con un sorriso, detto: ma senza le marionnettes che teatro de marionnettes è.
Benedetto Von Kleist guidaci tu, mi viene da pensare, da lassù guardaci e dacci la forza di credere ancora possibile di diventare, per un banale e infantile attimo, semplicemente Dei, creatori di vita e elargitori di mazziate di MOOORTE.
I piedi mi hanno aiutato a pensare. Beh al mattino parcheggiavo in place Jack Felix, poi pigliavo il viale alberato di fianco al fiume, arrivavo al museo Rimbaud. Li dava il sole. Mi fermavo, piegavo la testa in giù così che la nuca acchiappasse quei raggi. Sotto, l’acqua verde scuro scorreva, arrivava e se ne andava come tutto e tutti portando con se le sue sorprese: un ramo gamba, un vestito foglie, una schiuma sputo e non volevo pensare cosa fosse.  Mi giravo e guardavo verso la Place Ducal. Che soddisfazione ragazzi, avevo il Festival di Charleville davanti, a miei soliti piedi. Partivo con calma, guardavo le vetrine, marionette, arrivavo in piazza, marionette, prendevo la pedonale, marionette, passavo il semaforo rosso, marionette.
I piedi, i piedi ci vogliono per un festival.
Ah, dimenticavo la testa. Che non sia il caso di lasciarla perdere? Oppure trattarla come quelle legnose in cui con una trapanata e due viti ci aggiusti la brutta piega, e con una pennellata la fai passare dalla incazzatura alla felicità beota in un attimo.
Non, non si può, siamo sangue: beate marionette.

Damiano

Da Germania, Austria, Belgio, Canada, Brasile, Corea, Danimarca, Turchia, Spagna, Svizzera, USA, Francia, Serbia, UK, Grecia, Israele, Lituania, Lussemburgo, Marocco, Olanda, Portogallo, Corea, Repubblica Ceca, Russia 335 professionels presenti a Charleville-Mézières!!!!

Ormai sono passati un po’ di giorni da quando siamo tornati. Non so nemmeno quanti e non so che importanza abbia. Ciò sotto un pezzo di Ben Harper, Woman in you, e sto blues, chissà perché, mi fa girare le braccia in alto, chiudere gli occhi, lanciare la mente all’indietro, perdere l’equilibrio del tempo. E si, è passato un po’ di tempo da dove eravamo. Da dove eravamo? Festival di Charleville, amici di Charleville, teatro Forum di Charleville.
Piazza Ducale pomeriggio, attacca Niemen con le sue voci dentro. Balla Niemen con le sue spose marionnettes e Moreno, colonna erculea, aspetta senza fretta: “vi conosco a tutti ragazzi, so cos’è la vita e com’è”. Da grande farò il burattinaio avrei pensato se non lo facessi. Ben Harper, secondo giro stessa Woman in you. Butto la vita altrove; quando ci riesco! Ma perché non lo so ancora. Ben Harper fammi capire, Woman in you, uguale amore!? Teatro in you, chè?
In città stormi di pubblici ruotano intorno alle baracche, in sincrono proprio come uccelli in preparazione del grande viaggio di ritorno. Ma che cercano? L’amore o il panico? Ben Harper, terzo giro, cambio canzone: Two hands of a prayer.
Inizio spettacolo: sospiro. Centro spettacolo: se va bene leggerezza. Fine spettacolo: applausi. Freme e reagisce la gente, sono le emoreazioni involontarie quello che cercano. Una parte di un pubblico sono io, la mia preghiera è esserlo per dimenticarlo per un po’ quell’io. Si, è un po’ di giorni che siamo tornati, con il carretto attaccato alla macchina, l’iPod attaccato allo stereo che ci trascina le ore a non più di centochilometriallora. Perlomeno non si vomita e suono la chitarra: non cerco l’io e non guido io: siamo stati Charleville tutti e tutto: il sorriso e il sudore, il seiras e la marionette Lupi. Sempre Ben Harper ma rificco il blues mi ispira di più.
Eravamo un corpo solo e varie bocche anche per le barbere e i nebbioli: la bambina occhioni di Paola, i baffi di Dino, le corse di Livia, Georgina e i suoi vestitini, Gianluca a guardia della panza di Tatiana, Ceronetti a Lugano, le Dueeunquarto in anticipo (lo spettacolo inizia alle tre), Gianduja dal vivo, due sardi, Deni e le sue amiche, l’obiettivo di Chiara, le Distinte pelate, il raffreddorone (e che nasone) di Franco, la truppa bella e sensibile, i caffè e i saltelli di Dolores. Passi avanti, indietro, pronti, si comincia, va bene va bene, entrata pubblico “ il peut rentrer” e “ il sort”; Charleville ci vuoi insegnare qualcosa?
Rientra il Ben: In the Lord’s Arm. Cos’è stata sta storia del sostegno all’arte, una battaglia vinta in Francia di una guerra persa in Italia? “E voilà, signori e signore, grazie per gli applausi, tra un po’, costretti, torneremo nel nostro carapace: fine e punto e croce. Gioiremo di nostalgia, piangeremo di ricordi, tutto filerà liscio come sempre”. Qualche artista ci perderà la testa, a qualcuno sequestreranno la macchina e qualcun’altro perderà la speranza. No, per favore, non temete, la vita è altrove e voi burattinai sapete trovarla: mettete su un disco del buon Ben Harper, aprite gli occhi, le orecchie, i pori, le mani, i piedi, le narici, se li avete i capelli e continuate a battere sul chiodo della perseveranza: guardateli sti cugini francesi che riescono a combinare e con quel che mangiano per di più.
Ben, adesso l’ho cambiato e mi son piantato Ardecore con la sua Miniera: fa piangere la mia mamma perché parla di emigrati, sarà un caso?
Alors pour finir un grand remerciement à  tous vous pour avoir participè à  cette aventure de Charleville que j’espère ait des superbes, enormes et incroyables strascichi pour tous vous.
un abbraccio